Pasăre să fiu

Dacă nu aş fi atât de leneş, aş mai scrie eu ceva? De ce mă întrebaţi de greşeli? S-au găsit greşeli în Constituţie, în Legi organice, greşeli de gramatică, ortografie şi paradonţie.In schimb, un om are nevooie de un bunădimineaţa, uneori, mai mult ca de aer, iar acest salut nu vine, omul se topeşte ca o îngheţată într-un frigider stricat. Viaţa este o prostie, îi invidiez pe sinucigaşi, ştiu ce spun. Trăim într-un ocean de nesimţire, de egoism reciproc, filosofăm, dăm sfaturi, suntem deştepţi şi nu putem salva un singur sinucigaş, câţi oameni nu ar ajunge în halul acesta , dacă nu am fi atât de inteligenţi, spirituali, liniştitţi, organizaţi. Se apropie depresia nevestei mele. Se apropie ploile. Se apropie excursia în Turcia, ţară care nu m-a interesat niciodată, deşi,, de acolo au venit hitiţii , hicsoşii, cristoşii, grecii au plecat de acolo, alţii, inclusiv Timur Lenk.Lenk, adică şchiop, Bogdan cel Chior, Ludovic cel Scurt, cel Sfânt, dar nici unul nu era c... ar. Pepin cel Scurt, parcă, care Pepin, băcanul din colţ, vorba lui Svejk. Cred că un bărbat adevărat este cel care nu fuge după o femeie, nici după multe femei, este singurul criteriu, în afară de cele fiziologice. Mă refer la caracter. R. se înşală , dacă a început să creadă altceva, iar de nu o mai interesez, Dumnezeu fie cu ea, eu Îl am pe al meu. Stă în cale un copac, stă încovoiat, păsările din copac toate au zburat. Spre apus, spre răsărit şi spre miazăzi, singur cuc l-au fost lăsat, gol în vijelii. Eu sunt cucul. Tot Manger, nepreţuit autor. Eu sunt cucul, îmi aparţine. Chiar mă scoate din sărite, nu te părăsesc, nu te nelinişti, am fost ocupată, nu am chef să mă cert, nu vorbim trei zile, nu vorbim o lună, adică, zic eu, cine sunt eu? O paparudă în ploaie? Aici urmează un potop de înjurături , ca în Dickens, printre hăitaşii lui Faggin. Dragostea nu-mi dete voie pasăre să fiu. Ce sună mai bine ca versurile acestea, nescrise de mine?