Cavalerul și
Moartea
Un cavaler al Ordinului Runei era iubit de-o bună gospodină,
un oaspete străin din vremi străbune veni să-i spună cine e de vină. El descuie
centura castității, sperând să fie doar prieten, ce s-a-ntâmplat e-n ordinea
vieții, astfel născu femeia doar trei fete.
Trei, Doamne, trei destine fericite, din care unul a intrat în cronici,
ștampila a semnul clipei universale ca oricare colici. Căci pe uscat și mare
doar iubirea mișcă înalții munți și
norii, rătăcitorul fiu e-n revenire, în almanah se-nscriu nemuritorii. Cu care coarne și
copite dă damnatul, iar vârcolacii râd pe întuneric, lui Hercules îi recunoști
și statul și cinstea, el nu-i luciferic. În criză suntem toți, căutăm și slava,
deșertăciunea e oriunde, are casă, comorile se-ascund sub lava de vorbe goale,
gura-i păcătoasă. Suntem pe-o scenă , spune Shakespeare, iar împăratul este gol
mai toată vremea, noi știm de ce Adam căzu din ceruri, iar Eva tace mâlc, așa-i
fu vrerea. Executați de propriile cuvinte, poeții scriu ce vor li nu-i citește
decât un om lipsit de practică și minte, curat ca ochiul unui pește.
Ce să-i spun eu viitorului biograf? Tun și tutun. Să scoatem
fițuicile din manșete. Fericirea nu se simte întotdeauna, dar nefericirea
mereu. Uneori este prea devreme, alteori este prea târziu, niciodată la timp,
ca o mireasă fără mire. Nu pedala pe mine, spune orgoliul.
Pericolul nu vine de
la clone, de i-am putea clona pe Einstein, Picasso, pe Eminescu, periculoasă este doar santa simplicitas, mai
puneți, vă rog, un braț de vreascuri, îmi este frig. De unde atâtea bile goale,
atâtea chelii care nu acoperă nimic, guri turuind fără a dărui înțelepciune?
Carne macră, neatinsă de Sfântul Duh.
Se poate muri din orice, un vânt rău, o căpușă, un virus
original, un infarct banal, din iubire fără iubire. Poesia este un panaceu,
desigur, dar poate fi doar un paleativ, cu efect „placebo”.
Vacanțele s-au terminat, un vacuum se-nstăpânește leneș
printre noi, ne invidiază Pan și Bacchus, cu nici o vrajă n-aduci timpul
înapoi. Vampirii-și fac de lucru noaptea, ziua, vandalizând ce-i mai frumos în
amintiri, barbarii fluieră și scuipă, strigă,
varianta-i una singură- murim. Un
viaduct lipsește-n spațiul-timp, tu ești
aceeași, nici eu nu mă schimb.
BORIS MARIAN
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu